POSSIBLE ACTIVITIES/ ACTIVIDADES POSIBLES

You could sit on your chair and pick over the language
as is it were a bowl of peas.
A lot of people do that.
It might be instructive.
You don't even need the chair,
you could juggle plates of air.

You could poke sitcks through the chain-link fence
at your brain, which you keep locked up in there,
which crouches and sulks like and old tortoise,
and glares out at you, sluggish and eyeless.
You could tease it that away,
make it blunder and think,
an emit a croaking sound
you could call truth.
A harmless activity,
sort of like knitting,
until you go too far with it
ant they out the nooses and matches.
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Podrías sentarte en tu silla y rebuscar en el lenguaje
como si fuera un bol de guisantes.
Mucha gente lo hace.
Podría ser instructivo.
No necesitas ni siquiera silla,
con el aire harías juegos malabares.

Podrías hurgar con un palo en la alambrada
de tu cerebro, ese que guardas encerrado arriba,
que se agazapa malhumorado como una vieja tortuga

y te observa, aletargado y ciego.

Podrías provocarlo de esta forma,

hacer que se equivoque y piense,

y que emita un graznido

que llamarías verdad.

Una actividad inofensiva,

como hacer punto,

hasta que llegas demasiado lejos

y otros sacan sogas y cerillas.

Margaret Atwood. La puerta. Bruguera, 2009.
Traducción de María Pilar Somacarrera Íñigo

YOU CHILDREN CUT THEIR HANDS.../ TUS HIJOS SE CORTAN LAS MANOS

Dedicado mi hijo Jorge



...

Your children cut their hands on glass
by reaching through the mirror
where the beloved one was hiding.

You weren't expecting this:
you thought they wanted happiness,
not laceration.

You thought the happiness
would appear simply, without effort
or any kind of work,

like a bird call
or a pathside flower
or a school of silvery fish

but now they've cut themselves
on love, and cry in secret,
and your own hands go numb
because nothing you can do,
because you didn't think
you needed to
and now there's all this broken glass
and your children stand red-handed

still clutching at moons and echoes
and emptiness and shadow,
the way you did.

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Tus hijos se cortan las manos
al acercarse a través del espejo
a donde el ser amado solía guarecerse.
No te lo esperabas,
creías que querían ser felices,
no llenarse de heridas.
Creías que la felicidad
les llegaría simplemente, sin esfuerzo
y sin ningún trabajo,
como el canto de un pájaro,
o una flor en el sendero,
o un banco de peces del color de la plata;
pero ahora se han herido
con el amor, y lloran en secreto,
e incluso tus manos están entumecidas;
porque no puedes hacer nada,
porque no les dijiste que no lo hicieran,
pues no creías
que fuera necesario,
y ahora te encuentras todo el crital roto
y tus hijos, con las manos ensangrentadas,
aún se aferran a las lunas y a los ecos,
al vacío y las sombras,
de la misma manera que tú lo hiciste entonces.


Margaret Atwood.
La puerta. Bruguera. Col. Poesía, 2009